O que não te escrevo

Steward Lloyd-Jones, A sort of self-portrait, 2004

E, ao fim da noite, dou-me conta de que as palavras que conheço são insuficientes para te contar o que sinto tão completamente. Nas histórias que te invento, falho a intensidade do que consigo dizer porque dentro de mim tudo é mais, infinitamente mais, do que sei descrever. Neste amor que é maior todas as manhãs, vou procurando maneiras de te dizer o muito que gosto de ti e tudo é pouco nos arranjos de palavras que vou conseguindo, comparado com o que me transcende no infinito que sou contigo. E neste falhar do que quero dizer-te, vou baralhando e voltando a dar as palavras que falam de amor, na esperança de te inventar algo único, só para ti, em que sejas capaz de me sentir na intensidade do que te abraço. Já te escrevo há uma eternidade e nesta eternidade que sinto contigo cada palavra é um pedaço de mim e do que me és sem fim. Só existo nestes pedaços soltos que te dizem, sem engano, que a minha vida és tu. Colecciona-me como partes do todo que somos nós.